Placenta

29Nov11

Trato de descobrir

Nos da tua mãe

Os teus olhos.

Sobressaltam-me

As palavras que se parecem

Ao teu nome –

Mas que, definitivamente,

Não o são, não o são –,

E colijo-as num dicionário:

Esta coisa.

A escaramuça não tarda. Aqui estais, tu e tua mãe,

Vós sois a mesma carne, a mesma teima –

A mesma teima, por isto eu mudo-vos.

Vossos ovários são esta coisa,

Não vós.  Cruel tauromaquia. Fim de um silêncio.

Amar-te – mais que isto –;

O corpo estiolado, a insistência.

Mas te escolhi, escolhi, pois, estar fraco.

Esta coisa fraca

Que escrevo.

Este dicionário,

Filho nosso,

Que agora não me admite.

Dizer-te é o mesmo que

Dizer o mênstruo, a bicicleta.

 

Tenho ainda pressa, entretanto já não me reconheço.

Não te reconheço. Tu ou tua mãe?

Dizer a tua cabeça sem boca – tu sequer falas –

É o mesmo que dizer o último ano, o luxo, a obra.

Negar-te, vingando-me, é fim como início. E sem mim.

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